J’ai traversé la baie à la nage. Nous étions en octobre et la température de l’eau commençait sérieusement à fraîchir. Je me suis arrêté quelques instants. Il n’y avait plus personne sur la plage d’où j’étais parti. Le village, niché aux pieds de son acropole, recevait encore quelques rayons d’un soleil couchant.

Je suis monté sur le toit plat qui dominait la baie. De mon perchoir, j’ai vu le vent se glisser, inquisiteur. La peau de l’eau s’est couverte de tendres et douces vergetures. Puis, la peau mate de la mer s’est craquelée. C’était son dernier acte de résistance avant que le jour tombe, amenant son silence réparateur.

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Il était encore très tôt lorsque, à la gare des bus de Mérida, je pris celui qui se rendait dans le petit port de Juarez. Il s’arrêta à Chichen Itza.

Sur les traces du penseur indien Krisnamurti.

Un des premiers, Blaise Cendrars, utilisa ce terme dans L'Homme foudroyé. « J'allais faire la sieste dans un cagnard ensoleillé, entre les racines d'un pin, au creux d'un rocher, au fond d'une anse. » On y est à l’abri du vent froid d’autan ou du mistral et l’on y profite à plein de la chaleur bienveillante du soleil d’hiver.

Le soleil brillait, de la même façon dont il brillait il y a plusieurs milliers d'années. Le skieur évoluait sur une neige vierge. Il dessinait des courbes régulières et, simplement à les regarder, on percevait toute l'harmonie du geste, sa fluidité. Cet homme, à cet instant, était en parfaite harmonie avec la nature. Il ne faisait qu'un avec son corps, avec la neige, avec ses skis. Son esprit même était totalement occupé par l'exécution de l'enchaînement des courbes.

Juillet 1972. Petite page arrachée à mon carnet de notes :