L'important, ce n'est pas la rose
Ni les lilas ni le printemps
Ni même l'amour dont on cause
L'important, Bécaud, c'est le temps !

Le temps qui fait naître les choses
Et qui les ruinent avant longtemps
Et qui jamais ne se repose
En France comme au Pakistan
Ah, le temps !

Tu peux écrire en vers, en prose
Tu peux être triste ou content
Sans souci des effets, des causes
Il va, sans crainte des vivants
Le temps, le temps !

Jamais le temps ne se repose
Ni n'arrête son mouvement
Et qu'est-ce que pour lui que les roses
Que les aveux, que les serments ?

Ah, le temps !

La défaite ou l'apothéose
Il s'en fou complètement
Mieux vaut ne pas être morose

Mieux vaut chanter en attendant
Que la rose
C'est important !