Spleen
- poème -
Il pleut sans trêve sur la ville
Une onde triste comme un pleur
Le ciel est gris, la foule vile
Pas un arbre, pas une fleur !
Il pleut, il pleut toujours, madame
Malgré l'annonce du printemps
L'œil vague et le vague à l'âme
Sans nul espoir, j'attends, j'attends…
Il pleut d'une façon hostile
Rien ne m'émeut,…